"Fadrens synder straffas på barnen." WILLIAM SHAKESPEARE
"Ingen annan är som min pappa." BEYONCÉ
Pappa...det är jag - Norval.
Jag fick ditt brev.
Brevet där du bad mig att komma hit till dig?
Här är jag nu.
Det är jag. Norval.
Herrejösses!
Jag trodde att jag aldrig skulle få se dig igen.
-Vill du komma in? -Ja, gärna.
Välkommen till mitt hus!
-Jag gillar det. -Nej.
Jo, det gör jag.
Varför det?
Det är som ett ufo från 1960-talet.
-Ett ufo från 1960-talet... -Ja.
-Ett ufo från 1960-talet. -Exakt.
-Det är lysande. -Ja.
När sågs vi senast, min son?
-Jag vet inte. -Jo, hur länge sen var det?
-Länge sen. -Länge sen, ja.
-Alltför länge sen. -För jävla länge sen!
Nu får du packa upp.
Du, vi borde ta ett foto av oss båda.
Du vet - en selfie.
Du kan visa den för mamma när du kommer hem.
Nej, du måste få med havet.
Här.
Försiktigt. Mobilen är en begränsad guldutgåva designad av Lorde.
-Har aldrig hört talas om honom. -Det är äkta guld.
Så där, ja. Bra, va?
Le! Skit också!
Det var väl fan också.
Jag borde inte ha druckit en andra öl till frukost.
Det finns bara 20 såna mobiler i världen.
Nej, nu finns det 19.
Hur mår din mamma?
-Inte så bra, faktiskt. -Inte?
-Pratar hon nånsin om mig? -Inte direkt.
-Bor du hos henne? -Ja.
Men det är bara tillfälligt.
Är det inte generande för dig?
-Bo hemma hos mamma, i din ålder? -Jag vet inte.
Jag har haft några svåra år. Hon hjälpte mig upp på fötter igen.
Det är komplicerat.
Sover ni tillsammans?
-Va? -Delar ni säng? Du och din mamma?
Nej.
-Vin? -Nej, tack.
-Kom igen. Ta ett glas med din farsa. -Jag dricker inte.
Inte?
Vad beror det på?
Jag har haft så kallade alkoholberoendeproblem.
Jaså? Och det är...?
När man är beroende av alkohol.
Jag tog nästan...
Jag skrev ett brev. Tappade upp ett bad.
Jag var väldigt nära.
Riktigt jävla nära.
Men hur som helst. Jag är här. Jag överlevde.
Frestad?
Nej.
Jo, pappa...
Vad sysslar du med? I arbetet?
-Jag är pensionerad. -Vad gjorde du före det?
Jag inser att jag inte vet nåt om dig.
Din mamma pratar verkligen inte om mig.
Jag var limochaufför. Just det.
Jag körde en stor svart limousine.
Med ett kylskåp där bak. Säten i äkta läder.
Det var en prisbelönt limousine.
Jag har åkt i en hel del limousiner. Jag är i musikbranschen.
-Jag är rätt stor i musikbranschen. -Det tror jag säkert.
Vad är du då? Sångare eller nåt?
Man kan inte sätta en etikett på mig, allvarligt talat.
Dj:ar jag? Ja.
Producerar jag feta beats? Ja.
Kliar jag elfenbenen? Ja.
Promotar jag uppmärksammade, musikrelaterade event? Ja.
Okej.
Jag jobbar med en del stora namn. Betydande namn, faktiskt.
Jag räknar Kendrick Lamar och Chance the Rapper som nära allierade.
Ingen jag har hört talas om?
Elton John är en nära vän.
Hans riktiga namn är Reginald Kenneth Dwight.
Elton... Reginald upptäckte mig.
Han såg mig som dj på en nattklubb. Det var en galakväll och jag var dj.
Han skrev ett exklusivt avtal med mig. Vi skrev på kontraktet samma kväll.
Elton... Reginald - han är en stor man.
Man kan säga att han är som en far till mig.
Om du ursäktar.
Vilket sammanträffande!
Jag råkar också vara Reginalds nära vän.
-Är du? -Visst.
-Du ljuger. -Nej. Det gör jag verkligen inte.
Nej, Reginald och jag har känt varann i evigheter.
-På riktigt? -Jag var hans limochaufför i tio år.
Vi tillbringade ett årtionde tillsammans, Reginald och jag.
Vi körde, drack, pratade.
Vi blev nära vänner.
Vilket sammanträffande att du också är hans nära vän!
Ja...
En liten värld.
-Hur som helst... -Vet du vad?
-Vad? -Vi ringer honom!
-Reginald? -Ja! Han kommer att bli chockad.
Skojar du?
Brian och Norval, hans gamla polare, råkar vara far och son. Helt otroligt!
Jag vet inte, pappa. Det är sent. Han går och lägger sig tidigt.
Skitsnack. Han är en riktig nattuggla och stolt över det.
-Han sa att jag inte ska ringa efter 20. -Jag får ringa dygnet runt, sa han.
Pappa, snälla, ring inte.
Snälla, ring inte, pappa.
Snälla!
Du känner inte Elton John på riktigt, eller hur?
Eller hur?
Nej, jag känner inte Elton John.
I själva verket gör inte jag heller det.
Men jag är glad att vi har fastställt att du är en skitsnackare.
Bara så du vet.
Om du vill imponera på mig, så gillar jag slagsmålshistorier.
-Har du varit i slagsmål? -Nej.
Det har jag.
En gång råkade jag sparka av en killes öra.
Det var inte meningen, men den jävla grejen flög av.
Jag såg rakt in i hans skalle.
God natt.
Jethro!
Så vad vill du att jag ska göra?
Fan ta dig! Låt mig prata här.
Nej, lägg av. Det är inte...
Vi kan använda honom till vår fördel.
Då har vi lite säkerhet.
Har jag ditt tillstånd?
I så fall...
Fan. Vänta lite.
Pappa, kan jag fråga dig en sak?
Varför bad du mig att komma hit?
Du skrev i brevet att jag skulle komma. Men...
...nu är jag här, och det verkar som att du inte vill ha mig här.
Det verkar som att du ångrar att du skickade brevet.
Jag kanske har fel.
Har jag fel?
Jag måste skita.
Sen tar vi oss ett dopp.
Mamma, hej.
Jadå. Okej.
Hur mår du?
Jaså? Vad bra.
Jag vet inte. Det är svårare än jag trodde.
Han är inte som jag föreställde mig.
Inte alls.
Han umgås nog inte med andra.
Han kanske inte är van vid att ha folk runt sig.
Det blir säkert lättare.
Alltså, vem vet?
Vi kanske blir bästa vänner.
Han är jävligt död.
Nej, jag vill inte vara en jävla barnvakt!
Pappa.
Pappa!
Jag behöver få veta varför du skickade brevet.
-Låt det vara. -Jag har åkt ända hit ut.
Nej. Jag vill inte prata om det.
-Det är svårt för mig också. -Släpp det nu, för fan.
Jag vill för fan inte släppa det.
-Vad sa du till mig? -Jag sa...
Du sa...?
Jag sa: Jag vill för fan inte släppa det.
-Så pratar du inte till mig, pojk! -Du bad mig att komma. Nu är jag här.
-Jaha. Och? -Och du får ta och förklara dig.
-Om vad? -Du stack när jag var fem år.
30 år senare ber du mig komma och hälsa på. Och här är jag.
Jag kom för att jag trodde att du skulle förklara dig.
Jag behöver inte förklara mig för dig.
-Jag håller inte med. -Jaså?
-Just det. -Vad fan tänker du göra åt det?
Vad fan tänker du göra åt det?
-Jag fattar vad det här handlar om. -Tro mig...
Du har ingen jävla aning om vad det handlar om!
-Jo, det tror jag nog. -Skit ner dig.
Du skrev brevet när du var full.
-Du minns det nog inte ens. -Skit ner dig.
Du är en alkis. Inget mer. En värdelös alkis.
-Det är du som inte kan dricka. -Och du kan inte vara en far!
Jag har ansträngt mig jävligt hårt att gilla dig, men det är omöjligt.
-Du är omöjlig! -Skit ner dig.
Skit ner dig själv.
Nej, du ska skita ner dig!
Du är en råttknullare! Du kör upp råttor i din vagina.
Du klär dig som en kvinna. Du klär dig som en fitta.
-Kalla mig inte det. -Inte? Du är väldigt fittig.
Säg inte så.
Jag kallar en spade en spade, och en fitta en fitta.
Och ni, sir, är en tvättäkta fitta.
Trodde du att jag skulle bli impad av din jävla Elton John-historia?
Bara en fitta skulle tro det.
-Fitta! Fitta! -Knuffa mig inte.
Vad händer annars?
-Nå? -Då sticker jag.
-Nej, du ska ingenstans. -Jag ska nog gå nu.
Du går vilse i skogen och dör.
De kommer att hitta ett råttskelett i ditt bäckenben där din vagina satt.
Det skulle du vilja va, pappa? Du skulle vilja att jag var död.
Men för helvete!
Pappa! Vad fan gör du?
Jag tror att den korrekta termen är "filicid".
Helvete! Lägg av!
Kom hit, din lilla råttknullare! Kom till pappsen.
-Snälla, gör det inte! Jag ber om ursäkt! -Var är tacksamheten?
-Jag trodde att du ville dö? -Det ville jag inte. Det vill jag inte!
Nej.
Pappa?
Mamma, det är jag.
Nej, lyssna på mig.
Det är pappa.
Jag tror att han dog precis. Han bara föll.
Han föll och slutade andas.
Vi bråkade, och han bara...dog.
Fredag?
Okej, vi ses på fredag.
Okej. Det ska jag göra.
Rättsmedicin, tack.
Min pappa har precis dött.
Och det var inget slagsmål eller så?
Nej, som jag sa - han verkade må bra.
Sen sa han att han hade bröstsmärtor.
-Han föll. -Lovar du att det där är sant?
Nej, du får inte bara nicka.
Du måste säga det högt.
Jag lovar att jag säger som det är.
Vet du vad?
Jag tror dig.
-Du har inga russinögon. -Va?
Jag kanske säger för mycket nu, men jag har en teori.
Skurkar har ögon som ser ut som russin. Små och mörka.
Men du har inga russinögon.
Nej, det har jag inte.
Men du...din pappa, han hade russinögon.
Kom till pappsen!
Det är bara min hallucination om skurkar och deras ögon.
Coronern tar över nu.
Ledsen för din pappa och så. Ta det lugnt, typ. Drick mycket vatten.
Jag kan rapa på beställning om det får dig på bättre humör?
Nej, det behövs inte.
Okej.
-Jag tyckte nog inte om honom. -Inte?
Han kallade mig råttknullare. Bland annat.
Bra att han är död, då.
-Var det väldigt opassande sagt? -Jag vet inte.
Jo.
Ursäkta.
Jag för bort honom, balsamerar honom, tömmer honom på blod
och injicerar en bevarande vätska och tar tillbaka honom hit.
Va?
Vi har förvaringsbrist efter översvämningen. Har du hört det?
Nej.
Han får vara här medan familjen arrangerar begravningen.
Han är i en svart säck. Du slipper titta på honom.
Har nån berättat för dit...?
Berättat vad?
Du har vänliga ögon.
-Nej, det har ingen berättat. -Aldrig?
-Inte vad jag minns. -Det har du.
De är stora och vänliga.
Polisen som var här sa att jag inte hade russinögon.
Vad är russinögon?
-Jävla idiot. Russinögon? -Jag vet...
Om du har några frågor är det bara att ringa mig.
Tack.
Hallå?
TACK!
-Hur går det för dig? -Det går bra.
Jag kände honom aldrig, så det är svårt att vara ledsen.
Ledsen nog att fälla sorgetårar, alltså.
Men...
...han är min pappa, så...
...nånting känner jag.
Jag vet bara inte vad.
Det blir lättare med tiden.
Visst.
Jag borde åka tillbaka till kontoret.
Det här låter nog konstigt, men du borde prata med honom.
Va?
Det hjälper.
När min man dog minns jag att jag snackade med honom i en timme.
Allt jag ville ha sagt när han...fanns här.
Du har säkert saker du vill säga till din pappa också.
Inte för att det angår mig. Säg gärna åt mig att hålla klaffen.
Det är ingen fara.
Jag har inget filter.
Jag gillar det.
Klarar du dig här ute?
Jag hoppas det.
Jadå. Definitivt.
När din mamma kommer gör vi klart resten.
Sköt om dig, Norval.
Vem är det?
Är det nån där?
Hallå?
Vem är det?
Mamma, är det du?
Håll tyst!
Håll käft!
Jag lyssnar inte!
-Hallå? -Gladys...
-Ja? Vem är det? -Gissa.
-Mr Greenwood? -Bingo.
-Är det nåt problem med er far? -Massor.
Men det är inte därför jag ringer.
-Vad kan jag göra för er? -Bra fråga.
-Jag vill att du kommer hit. -Mr Greenwood...
Tänk inte. Kom bara hit.
-Ni går igenom en svår tid... -Vi hade nåt. Du kände det också.
-Det gjorde jag inte. -Vi måste utforska det.
Det smartaste du kan göra nu är att hoppa in i bilen och...
Snälla.
Snälla, kom bara hit. Jag kan inte vara här ensam.
Vi kan bara sova bredvid varandra. Med kläder på om du vill.
Jag behöver ha dig här.
Hallå?
-Ledsen, jag måste lägga på. -Nej, snälla.
Ring inte efter kontorstid, mr Greenwood.
Helvete!
Jösses...
Helvete!
Vem är det som håller på?!
Är det du som håller på? Va? Roar det dig?
Fan ta dig. Du är en fegis, det är allt du är.
En uttorkad, död, läderartad fegis! Jag är glad att du är död.
Du försvann när jag var barn, du försökte döda mig...
...och nu jävlas du med mig från andra sidan graven. Är det så?
Det skulle inte förvåna mig.
Du tycker att jag är en fitta.
Det är ju hysteriskt kul! Det är du som är fittan här!
Så dra åt helvete! Hör du det? Dra åt helvete!
Dra åt helvete, din fitta!
Jag måste berätta en sak.
Jag är rädd att jag ska framstå som en dålig människa.
Mamma...
PAPPA
Nej, nej, nej...
NYA BEBISEN OCH PAPPA
Skit också! Nej, nej!
Norval?
Norval!
-Vem är du? -Du kom. Du kom.
Norval, min pojke. Du kom verkligen.
Kom hit. Kom. Hjälp mig.
Kom igen! Få ut mig.
Vart har den jäveln tagit vägen?
-De är här. -Vilka då?
Stäng den jävla luckan!
Jag är din pappa. De kommande 90 sekunderna kommer att förändra ditt liv.
De tänker skada mig, men du ska döda dem.
-Jag kan inte! -Du ska gömma dig och slå ihjäl dem.
Det finns en hantel på golvet. Slå in skallarna på dem med den.
-Nej, snälla. -Annars dödar de oss båda!
Göm dig!
Hur är läget, Brian?
Ser bra ut.
Känns bra, va?
Kolla in.
Det här, Brian...
Det här...är en penna.
Men inte vilken penna som helst, utan en penna insmord med "avföding".
Min avföding. Avföding är en vetenskaplig term för bajs.
-Inte "avföding" - avföring. -Jag ska hugga dig med pennan.
Det kommer förstås att göra ont. Men sen kommer den vetenskapliga biten.
Avfödingen på pennan kommer att hamna i ditt sår
och ge dig en infektion som tar död på dig
om du inte får hjälp snabbt.
Snacka om tickande klocka, Brian.
Snacka om spänning, Brian. Är du spänd? Det är jag.
Se så...
Du berättar det jag vill veta.
När allt är över tar jag dig till ett sjukhus.
Jag har redan berättat för Gordon. Det är slut, alltihop.
Ska jag berätta hur jag vet att du ljuger?
För när du sa det, tittade du upp åt vänster.
Det är det främsta tecknet på att nån ljuger för en.
Ja, jag vet sånt, för jag har läst artiklar om kroppsspråk.
Det här är svårt för mig med.
Så vad säger du? Ska vi få det överstökat så fort som möjligt?
-Ska vi? -Nej.
-Nu. Är du beredd? -Nej.
För helvete!
Första hugget gör ont.
-Det andra också. -Döda honom, för fan!
-Är vi inte ensamma, Brian? -Kom igen, gör det!
Dags att komma fram...
-Hur fan lever du fortfarande? -Döda honom!
Åt helvete med det här!
Du skulle ha dödat honom.
Gordon! Åh, nej!
Vad hände med mannen där uppe?
Han försökte hugga mig. Sen fick han en hjärtinfarkt och dog.
Bra.
Jag kommer tillbaka med en liten vän jag vill att ni två ska få träffa!
Jag gissar att hans lille vän är Dandy.
-Vem är Dandy? -Puckelryggen.
-Släpp lös mig. Har du dyrkat upp ett lås? -En gång i skolan.
-Hur gick det? -Jag fick inte upp låset.
Men jag hittade nyckeln i väskan, så det löste sig.
Slå sönder skitpennan.
Sätt fart.
Ta nu den långa tunna biten.
Blä!
Kör nu in den i låset. Gör små cirkelrörelser.
-Vem var den där mannen? -Jethro. Min bäste vän.
Varför hugger han dig då med bajspennor och håller dig fastkedjad här?
Han har sina skäl.
När jag hade lämnat din mamma hamnade jag i Bangkok.
Jag, Jethro, Gordon - som du har träffat - och Dandy.
Vi levde rövare på låg nivå tills vi beslöt att göra ett sista jobb.
Segla iväg in i solnedgången och allt det där.
Vad gjorde ni?
Vi kidnappade dottern till Thailands rikaste man.
Vi skulle dela på lösensumman, men jag stal den.
Jag blåste mina bästa vänner.
De vill förstås ha sin andel. De tror att jag har gömt pengarna nånstans.
Men faktum är att allt är slut.
Vartenda cent.
Vart gick de?
Har du nånsin undrat
varför du växte upp i en stort hus i Beverly Hills med en arbetslös mamma?
-Mitt liv har finansierats av... -En kidnappning.
Jag måste byta ämne. Det här funkar inte. Du måste böja min tumme ur led.
-Va? -Böj min tumme så långt bakåt det går.
Fort. Kom igen!
Jag räknar till tre.
Ett. Två. Tre!
Gör det bara, för fan!
Förlåt mig! Förlåt!
Funkade det?
Herregud...
Okej, då ska vi se vad vi kan göra.
Det räckte inte med tummen. Du måste ta pekfingret.
-Kom igen. -Jag kan inte.
Jag övergav dig som liten. Se det här som din hämnd.
Kanalisera ilskan! Kom igen!
Helvete!
Skit!
Du måste bära mig så långt bort från huset som möjligt.
-Jag är inte skapt för det. -Vill du bli torterad av en puckelrygg?
Vänta! Sätt ner mig.
Jag behöver vatten. Hämta lite vatten. Skynda på.
-Du saknar ett öra, vet du det? -Gordon sparkade av det.
-Ska vi hitta det? De kan sy på det. -Det är tyvärr omöjligt.
-Varför det? -Så är det bara.
Varför det?
Jag åt upp det.
-Åt du upp ditt eget öra? -Han tvingade mig.
Han lät mig välja mellan mitt öra eller ett shotglas av hans sperma.
Som nåt japansk tävlingsprogram eller nåt. Jag valde örat.
Han svälte ut mig!
Sperma innehåller mer protein och näring än ett öra. Det är bara brosk.
Sperman var gul, okej? Jag behöver inte försvara mitt val. Kom igen nu, för fan!
-Kan jag gå på toaletten? -Nummer ett eller nummer två?
-Ett. -Skynda på då!
Dandy!
Dandy! Du rör inte min son! Du rör honom fan inte!
Norval!
Kom igen, Norval!
Det är du eller han!
Gör vad du måste!
Döda den jäveln! Döda honom!
Min son!
Lever du?
Norval!
Snälla, säg att du lever!
Det som hände där inne, du vet... Det är...
Det är alltid...
Vad jag menar är...
Kom igen, vi måste sticka! Vi måste sticka!
Vem var Ryan...?
Gordon hade en tatuering på halsen. "R.I.P. Ryan".
Jaså, Ryan. Det var Gordons son.
Han skar upp handlederna i badet. Sorglig historia. Han var en okej grabb.
Göm dig!
Min lille vän längtar efter er, era jävla runkfläckar!
Fan...
Vad måste bort härifrån!
Vänta, pappa! Jag insåg precis en sak.
Min och mammas adress står på min bagagelapp. Om han hittar den...
-Helvete! -Vad ska vi göra?
Fan också!
-Du blir tvungen att döda honom. -Jag är ingen mördare.
Du dödade nån för bara fem minuter sen!
Jag skulle gärna döda aset själv, men titta på mig...
Om du inte dödar honom, går vi aldrig säkra.
Du är en del av det nu. Din mamma också.
Han har ett brinnande armborst, jag har inget. Jag klarar inte en sekund ens.
Göm dig i hans bagageutrymme. Följ honom överallt.
När han är ensam och sårbar...
Dandy! Inte Dandy!
Du dödade för fan Dandy också!
Nu!
Det här är ett viktigt meddelande till Norval Greenwood
som bor på 9162 West Linden Drive i Beverly Hills, Kalifornien!
Du och resten av familjen Greenwood är nu officiellt rökta!
Det är officiellt!
Precious? Jag heter Jethro och är Dandys kompis.
Jag var killen som satt i hörnet och tittade på.
Kan vi träffas på hotellet för en session? Jag är riktigt stressad.
Så fort som du kan. Du är en ängel!
Helvete!
Fan!
Hej.
-Är du prostituerad? -Ursäkta?
Jag betalar tredubbelt vad han betalar. Lämna bara dörren på glänt när du går.
-Du, Precious. -Hur fan vet du vad jag heter?
Stick härifrån innan jag sliter pungen av dig!
Skit.
-Hur kan jag hjälpa er? -Jag vill hyra ett rum.
Hela motellet är fullbokat på grund av geologikonferensen.
-Geologikonferensen? -Egentligen ett swinger-möte.
Jag svär, motellet är fullt av blekfeta sexmänniskor som håller på.
Vi har en familjestuga ledig en liten bit bort längs vägen.
-Jag föredrar ett rum här. -Säkert, men som jag sa:
Det är "geologer" i vartenda rum.
En famijlestuga är tillgänglig en bit bort. Vill du hyra den?
-Eller vill du fortsätta med det här? -Kanske senare.
Okej, kanske senare. Hej då.
PATTAR
Hör du...
Ja?
Jag tänkte berätta att det hänger en suspekt kvinna vid en bil där ute.
-"En suspekt kvinna"? -Tro mig. Det är hon verkligen.
Okej, du är säkert en sexdåre.
-Men jag är faktiskt intresserad. -Jag menar allvar. Otrolig kropp.
Jag ska vara ärlig. I medicinska termer är jag en tuttoman.
-Min nästa fråga är då... -Låt oss säga så här:
Om hon handlade behå, skulle hon gå till avdelningen för storlek E.
Jag är strax tillbaka. Jag ska bara gå och undersöka.
Jag ska gå till botten med det här.
Nå? Vad tycker du om det här, din slapptaskade jävel?
Riktigt aggressivt nu. Dra ordentligt!
-Hårdare. -Dra åt helvete.
Använd den röda.
Kom igen!
Vad sa jag förut? Det här är privata affärer. Dra åt helvete!
Hör på, Precious. Vi har inget otalt med varann.
Det håller inte jag med om.
Håll honom hårt åt mig.
Du kommer att dö här.
Och jag åker till Los Angeles. Är det nåt du vill hälsa din mamma?
Säg att jag älskar henne.
Jag ska se till att hälsa att du inte älskar henne!
Din jävel!
In med den jäveln!
Skit också. Den skulle in i örat. Beklagar.
Hör du! Jag tror att du har dödat honom!
Du dödade honom, din korkade jävel. Du kvävde honom, jag såg det.
Vet du vad? Åt helvete med hela den här trista situationen.
Jag pyser.
-Du är en kallblodig psykopat. -Är jag en psykopat?
Du är en övertränad hora som tar strypgrepp på män för pengar.
Och en sak till: Det finns nåt som heter deodorant - prova det nån gång!
Herregud!
Skit också!
Vad fan...
Kalifornien, här är jag Jag ska åka dit idag
Jag ska ta din morsa till diket Och där ska jag dumpa liket
Så hälsa henne att Jethro är på väg
Jag är medhjälpare till mord. Fan!
Det blir typ livstids fängelse.
Hej.
Lyssna väldigt noga, Norval. Det här är mycket viktigt.
Det är viktigt att du lyssnar noga. Okej?
Din mamma är en prostituerad. Det var så din pappa träffade henne.
Han var en stammis.
Du tror att hon heter Jacqueline, men hennes riktiga namn är Annie.
Jag knullade henne. Jag knullade henne i en övergiven fabrik, faktiskt.
Men jag kunde inte hålla den styv.
För ur vissa synvinklar påminde hon mig om Michael Heseltine.
Michael Heseltine, om du undrar...
...är en brittisk politiker från 1980-talet.
Arthur...!
Käre son, det är jag, din pappa.
Det var ett tag sen, va?
Man kan lugnt säga att jag inte har varit världens bästa pappa.
Om nån skulle kalla mig för en riktig skitfarsa...
...skulle jag inte kunna invända.
Men jag vill ändra på det.
Du kanske hellre skiter rakblad än får din gamle farsa tillbaka.
Men om inte, kan du hitta mig här.
Jag hoppas få träffa dig snart, min son.
Och jag hoppas att du kan förlåta din gamle farsa.
Jag älskar dig alltid. Din far.
Jag måste berätta en sak.
Men jag är rädd att jag ska framstå som en dålig människa.
Jag lät aldrig mamma komma över dig.
Alla män som dök upp... Jag drev alltid iväg dem.
Hon hade många chanser att hitta lyckan...
...men jag lät henne inte göra det.
Jag trodde alltid att du skulle komma tillbaka.
Att vi skulle fortsätta där vi slutade.
Varför skrev du till mig?
Pappa?
Varför skrev du till mig?
Översättning: John Ottosson